O me estoy volviendo dependiente o me hace falta tu respiración.
Cada día te siento mas distante,
brillante y lejana,como las estrellas,
serena...silenciosa como la luna que solo puedo observar,
una luz en la enmugrecida avenida de ausencia.

Como ave de alas sin plumas, como árbol sin hojas,
como un loco que va perdiendo a cortadas su hermosa y única locura,
como loco, un loco de esos, de pasos sin huellas,
loco extraviado en el mundo de los irracionales cuerdos.

Porque estas fría,
blancos los hablares de tus labios
que dirigen sus velas a tierras distintas,
mientras busco desesperado algún mensaje fugaz
algún extravío de tus muecas que se deslice y me busque perdido.

Porque no toco mas las delicadas líneas de tus dedos
ni los rebeldes fines de tu cabello,
ni pinto sueños bajo tus dientes,
ni espero que sientas mi sitio vació
pues tu correr no te deja mirar hacia ese lugar.

Una vez mas los números de ese circulo infernal te llamaron.
Cuando sus brazos batían los cadáveres de días consumiéndose
esperaba que, tal vez, retrocedieses para prometer un "volveré"...

Y la taza estaba llena.

una mesa bajo el cobrizo sol poniente
dos personas meneando sus cucharas en las negras aguas
tres de azucar
cuatro palabras que sin decirlas ya estaban en el aire
cinco minutos conversando cosas sin interés
seis meses que esperaron para encontrarse
siete dias a la semana que se pensaban
ocho cartas en todo ese tiempo
nueve lagrimas se mezclaban con el café
diez minutos de silencio

y la taza estaba vacia.

[no será lo mismo*]

Es entonces que pierdo la concentración, dejo las hojas sobre la mesa y mis ojos rodean tu rostro canela... ligeras mis manos roban el calor de tus mejillas, atrevida mi boca roza tu nariz...

y entre la luz que se filtra bajo el techo azul, disparas una sonrisa.*


Semana dos de un año que no es necesario conocer, días van...días vienen, las mismas caras, nuevos rostros... Vamos comenzando una nueva escala en esa pendiente hacia la cumbre donde ha de estar el inicio a otra nueva meta. Y así, ir e ir...

Antes de hacerle carrera a las horas de la noche y aferrarme a los minutos de la madrugada disfrutaré estos pequeños momentos de ligera paz, para enredarme en tu cabello, para respirar el aliento de tu boca, para volver a enredarme en tu cabello... y quedarme en el a dormir.

Y pensar que hace solo unas horas mis manos acariciaban tranquilas y juguetonas el pelaje de un pequeño conejo blanco. No había razones, motivos que lleven a decaer a este ánimo que desvaría como ola de mar. Uno se pone a pensar cada mañana que es lo que hará ese día, si es que no lo tuvo planificado, rápidamente o con dificultad debido a la pereza nos ponemos de pie, nos vestimos (a veces duermo vestido), y comenzamos lo que sea que hagamos.

¿Cuál es tu sentido, vida?

La música de alguna emisora radial llega a mis oídos, la luz, las voces; despierto. Con bastante lentitud me incorporo y reviso las cosas de mi habitación, unos libros, ropa desparramada, frascos, hojas, una pizarra llena de garabatos, una mochila casi lista para salir un día más ala facultad. Un día mas…un día mas.

Las vacaciones le dan otro aspecto a la vida, es casi mentira, pero me parece que las vacaciones en verdad no existen, puesto que el pensamiento sugiere que es un cese de las actividades normales para relajarse y pasarla bien. Si dejo de hacer todo eso no lo paso bien, me aburro horriblemente, necesito, como cualquier ser vivo, mantenerme activo, continuar…andar y no detenerme, solo cambiar la velocidad.

Y estas vacaciones, mal llamadas así, me trajeron pues su fétido aroma de vegetalismo con poca actividad. A ratos escapo a horas haciendo una u otra cosa que vale la pena para sentirme vivo, feliz. Como ahora. Como ahora que estoy sentado frente esta maquina recordando como hace unas horas acariciaba ese conejo blanco…como hace unos minutos se me amargaba la boca.

Solo doy estas palabras que no se entienden que muestran la imagen preliminar de algo que no puedo mostrar simplemente por que no sé como.

Estaré por ahí…rasgando las hojas de mi calendario, buscando grafías entre millones de letras, dándole pincelas al sentido de la vida.

Despiértenme, solo si es necesario.